Dor

É insegurança, nunca fui assim e não estou sabendo ser. Dói. É uma dor solitária, parece que preciso de gotas constantes de amor. Eu não sei amar, chego sempre atrasado e minha cabeça gira.
Não sei amar. Não sei viver. Essa angústia me consome, me cala, me estorque, me faz mal. Não me reconheço.
Vivo sem alegria, ela é escassa. Menino sem alma, não quero amar.
O ato de finjir se esgota com rapidez, meu rosto entrega os fatos, os sentimentos. Queria fujir, atitude covarde, mas mesmo assim queria. Quero.
Poria fim a tudo se soubesse e tivesse a certeza que minha dor findaria. Mas não finda.

Profundo.

Tenho medo do que me sufoca, não tenho forças pra isso. É um vazio, um não sei o que, meio que preso, meio que livre. Não assumo o que seja embora saiba o que seja.
Mas decidí fazer o bem unicamente a mim embora ainda não saiba fazer o bem a todos. Alguém sofre.
Os dias me tomam o ar, me tomam a vida, hão de me tomar tudo enquanto eu não domar o escuro dos meus pensamentos. Eu sofro.
Sofro porque assim me fiz, na sofreguidão, constantemente me fiz. Não há saída, fragmentos de alegria, falsa alegria habita no meu peito, não sou feliz.
Vivo à morte, ando sem sons, vago pelos becos sozinho, perdido num emaranhado de desencontros querendo maiores doses de...não sei, mais uma vez não sei.
E nunca saberei, nunca saberei o que realmente quero, tenho uma visão destorcida do BELO.
Eu destorcicido de mim mesmo. De novo.