Minha FELICIDADE depende do tempo, os ponteiros são meus inimigos, nunca giram a meu favor, incrível. Talvez, dentro de mim grandes passos tenham sido dados, besteira, ilusão, não tenho essa capacidade. A dor é minha forma mais sublime de viver.
É como se constantemente eu desistisse de tudo, eu não me reconheço mais aqui. Eu, velho cansado, não sujo, porém burro demais pra continuar entre os meus, por isso a desistência. Choro falso, quase vergonhoso, nunca tímido, não merecedor de confiança, uma fraude.
Riso frouxo da burrada da vida dos outros, eu só penso.
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